Mister Iceberg est un iceberg

Mister Iceberg a le coeur de glace. Il n'a pas de sentiment, ni même le moindre allure de ligne intellectuell: il ne sait pas écrire à par de la merde.  Il ne sait pas articuler quelques mots à la suite des autres.
Mister Iceberg n'a aucun moyen de communication alors sil cache tout en dessous, il ne veut rien savoir. C'est comme ça et pas autrement.


Mister Iceberg croit qu'il est devenu DEUX, mais il est toujours UN. Rien d'autre. Il cache sa propre existence pour un une idylle, un semblant de rien.... Il croit qu'il est DEUX mais il est toujours UN! Sans son passé qui en fait des cent milles, des millions, des milliards d'icebergs. Il faut qu'il oublie ça...
Quand on est 2, on est toujours 1.

RIEN D'AUTRE.

Mister Iceberg n'est d'autre qu'un Iceberg. Et rien d'autre....

Fonte de glace

Mister Iceberg se souvient de l'autrefois, des couches de glace qui faisaient son monde, des calottes glacières comme pas permis, autour d'un verre, d'une pinte ou d'une bouteille d'alcool à brûler. Mister Iceberg dégèle sa cervelle et fait surface... ça fait une sale flaque d'eau! On dirait de la pisse!

Des années en arrière en restant assis sur le cul.
A blablater avec une indifférente, une passante, et croire qu'on est amis pour la vie.
Puis se quitter en marchant un pied devant l'autre.

Mister Iceberg respire un peu mieux. Il a les narines débouchées. Il a les poumons dégraissés. Il a les synapses qui marchent au garde-à-vous.
Il prend un verre de liquide pétillant et balance des glaçons...

Belle envolée

Je me balance des envolées de Bernard Lavilliers. Un chanteur de l'imaginaire, du fantasme, de la vraie vie avec tous ses concentrés de trips.
La chaleur des tropiques, des intensités acidulées de jus d'agrume, de la voix suave et coulante... C'est plein de poésie...

C'est périmé?

Mister Iceberg a besoin d'un bon stock de trucs, de charabia. Mister Iceberg classe encore ses fichiers des classeurs vieux de cent milles ans. Après il s'étonne qu'il y a de la poussière, alors il souffle dessus et ça forme des nuages allergiques.
Mister Iceberg s'amuse à capter les rêves. Il les choppe et en fait de la soupe, ou de la bouillie selon son humeur, sa calotte glacière.
Mister Iceberg se souvient. Il a besoin d'exil et d'eau claire. Encore plus d'eau claire et prendre la forme des grandes montagnes. Mister Iceberg est en train de perdre de l'altitude... il faut qu'il arrête de pleurer...
...il a besoin d'un bon stock de trucs et de charabia. D'un peu de rêves qui sont trop longtemps restés en boîte.

une page d'histoire...

J'ai les cloques qui repoussent, comme des affreux icebergs en pleine brousse. Ça fait tache, ça fait bizarre. Comme qui dirait "spécial". J'ai un peu près tout qui s'entrechoquent. Une razzia de passé qui me pilonne mes soirées. Autant dire qu'elles me poussent, et je sens de la gravité sous ma cage thoracique, je tombe.

Ces cloques avec toutes ces pensées noires. Du grand n'importe quoi, un festival de fils emmêlés. Je m'invente des balafres, pour faire "plus bien", pour m'engager dans une guerre de tranchées: Moi et l'autre moi. Une véritable guerre mondiale dans mon bon petit monde à moi. Ça me rappelle mes livres d'histoire, avec la bataille de Verdun et tout et tout. Si si, je vous assure. Ça me rappelle tous ces gars, ces pauv' mecs venus d'un peu partout, sans lien évident, qui n'ont rien demandé, et qui se retrouvent là, dans une bataille sans queue ni tête. Et il y a eu beaucoup de sang, des amputations nécessaires, des têtes coupées, des mains arrachées, et des blessures de l'âme qui restent jusqu'à la fin de la fin.

J'aimerais dormir mais je ne peux pas.
Les icebergs glacent mon sang. Ils me rendent monolithe. Un vrai roc sans expression...